Sur l'herbe

L'herbe est molle au sommeil sous les tilleuls chenus. Où le soleil, d'un rayon horizontal, Perce la feuillée épaisse et met des rubis Au gosier des merles sifflant leurs airs ingénus. L'étang là-bas s'étire une coulée de plomb Où le cygne, parfois, comme un blanc soupçon, Glisse, et le nénuphar, large et lourd, s'ouvre et tombe... — Ô ces voix d'enfants chantant dans le couvent ! Et dans la forêt proche, intermittente et douce, La corne du piqueur sonne, sonne à rouvrir L'oreille aux vieux échos qu'elle vient de saisir. — Ô ces voix d'enfants chantant dans le couvent ! Et le ciel pâle a l'air d'une tente de toile Où vibre, invisible, un vol de mouches à miel, Tant le silence est plein de murmures... — Ô toi, Qui dors là, les deux mains sous ta nuque, sans voile, Dans l'herbe, où le soleil éparpille un peu d'or, Et sens, les yeux fermés, la vie heureuse et forte Monter en toi du sol comme une sève, et battre Ton grand cœur pacifique, — écoute, sans mot dire, Écoute le bonheur qui chante, et, sans bouger, Comme l'eau du bassin où boit le pied des chênes, Laisse-toi pénétrer par cette immense paix.