Accroupissements

Le Père, souvent, vêtu d'un vieux paletot gris, Écoutait, l'œil hagard, s'égoutter les tisons ; Ses coudes sur les genoux, ses poings sur les tempes, Il songeait, et ses doigts tordaient ses maigres tempes. Et les soirs, lampe éteinte, on entendait encor Sa grande silhouette, au fond du corridor, Grogner des choses noires, tout bas, dans l'ombre noire. Et les enfants, blottis aux angles de la chambre, Écoutaient, apeurés, comme un bruit de décombres... Il était, le soir, quand la lampe s'allumait, Un vieillard qui toussait, accroupi sur la braise, Et, les poings sous la tête, il regardait la braise. Et les enfants, blottis aux angles de la chambre, Écoutaient, apeurés, comme un bruit de décombres... Il était, le soir, quand la lampe s'allumait, Un vieillard qui toussait, accroupi sur la braise, Et, les poings sous la tête, il regardait la braise. Et les enfants, blottis aux angles de la chambre, Écoutaient, apeurés, comme un bruit de décombres... Il était, le soir, quand la lampe s'allumait, Un vieillard qui toussait, accroupi sur la braise, Et, les poings sous la tête, il regardait la braise. Et les enfants, blottis aux angles de la chambre, Écoutaient, apeurés, comme un bruit de décombres...